Бывает летом пора: полынь пахнет так, что сдуреть можно. Особенно почему-то ночами. Луна светит, тихо. Неспокойно на душе, томительно.

И думается в такие огромные, светлые, ядовитые ночи вольно, дерзко, сладко.

Это даже – не думается, что-то другое: чудится, ждётся, что ли.

Притаишься где - нибудь на задах огородов, в лопухах, сердце замирает от необъяснимой, тайной радости.

Жалко, мало у нас в жизни таких ночей. Они помнятся.

Василий Шукшин

Фотогалерея: