БРАТЬЯ.

Я тоже был одним из тех русских ребят, о которых поется в этой луганской песни, что с рюкзаками за спиной переходили через Изварино на помощь своим донбасским братьям. Да, братьям, слышите вы, лукавые, пытающиеся развести нас на наперсток "россиянства"? Братьям....
Самым родным во всей Вселенной людям. Братьям по крови, по мысли, по духу. Братьям, за которых не стыдно расстаться ни с жизнью, ни со здоровьем, ни со свободой.
И никогда я не скрывал на левом плече ни триколор, ни имперский стяг, и не скрывал, что я русский. Даже когда в окружении мы пошли на прорыв, почти покойники, на жизнь которых я и сам не поставил бы и ломанного фартинга, я не подчинился приказу закопать свои российские документы, на случай плена. Плена? Зачем?
В левом кармане кителя, сразу за российским паспортом, лежала двухсотграммовая шашка тротила, похожая на кусок туалетного мыла,немая, в своем разрушительном могуществе, в своей красной бумажной обертке, с углублением для детонатора, - разведи усики у РГ-42, выдерни чеку, прижми ее к "мылу", и не будет никакого плена. Ничего тогда уже у тебя не будет и не останется,, кроме собственной незапятнанной чести и достоинства русского и солдата.
Нет у меня другой мечты и желания никакого больше уже нет, кроме как снова вернуться туда, на обманутый моим народом Донбасс, с оружием в руках. Имея за спиной чистую, светлую, обновленную и освобожденную Русскую Родину.
И принести туда, наконец-то, мир, достаток, признание и вечную благодарность. Выйти на границу, встать на колени и поцеловать эту землю. Землю Людей. Моих братьев. С кем делили мы в окопах на всех и по братски, одну Любовь, одну Смерть и одну мечту о Великой и свободной России.