[Зал на шесть миллиардов зрителей]

Стою на сцене с опущенной головой, скулы стиснуты, тело расслаблено, глаза смотрят вперед и вдаль.

В моих руках дирижерская палочка, я прислушиваюсь.

Тишина.

Делаю глубокий вдох и не выдыхаю, чтобы не спугнуть. Мгновенье. Тут же нарушаю его плавным движением руки и поднимаю палочку перед собой.

Все замерло.

Замедленная съемка, камеры объезжают меня по кругу, зрители не моргают, даже свет фонарей на галерке не мерцает, но мне все равно, меня уже не существует в этой реальности.

Уголки губ приподнимаются, слышу звук разрезанного воздуха, палочка уходит вниз и влево, затем как ошпаренная вправо и поднимается на вверх, зависнув там на секунду.

Теперь за ней не угнаться, она живет своей жизнью, а я лишь проводник этой невидимой силы.

3 минуты абсолютного полета, настолько чистого, что чайка по имени Джонатан Ливингстон мог бы только позавидовать.

Палочка замедляется, приходя в исходное состояние.
Все как и прежде, только дыхание участилось, под ритм, под каждое движение, под каждую звуковую засечку.

Тишина.

Делаю глубокий вдох и не выдыхаю, чтобы не спугнуть. Чувство полного наслаждения, предвкушение триумфа.

Еще несколько минут и я наконец-то начинаю слышать посторонние звуки, поворачиваюсь в сторону зала.

Вижу шесть миллиардов прикованных глаз, только это не люди, а пустые кресла, старые и новые, затертые и только отпалерованные, разных цветов и габаритов, попадаются целые, но чаще с высунутыми наизнанку пружинами.

Прищуриваюсь, пытаясь понять, что я упустил.

Вот оно, слабое эхо от одиночных аплодисментов, всматриваюсь в пустоту и вижу "старуху".

Она одна пришла посмотреть на лучший концерт в моей жизни. Уголки губ тянуться вниз в след за руками, обронившими дирижерскую палочку.

Тупой звук упавшего дерева.

Долю секунды смотрю на то, как моя любимая палочка разбивается об пол, разделяясь на множество уже никогда не совместимых частей.

Отдергиваю себя.

Поворачиваю голову в сторону своего лучшего творения, так я и думал, вместо него жалкое подобие оркестра: сотня дырявых флейт и поломанных первых скрипок, не говоря уже о вторых, контрабасы с выдернутыми струнами и осколки остальных, ранее сверкающих музыкальных инструментов.

"Старуха" подмигивает мне, потирая руки, она знала, что так будет, она ждала этого момента.

В след за палочкой на пол падаю я, наполняя пространство еще одним залпом тупого звука упавшего дерева.

Тишина.

Открываю глаза и смотрю на прикроватный столик.
На нем лежит дирижерская палочка, целая.
В телефоне пропущенный от первой скрипки.

Делаю глубокий вдох и не выдыхаю, чтобы не спугнуть..

---

Понравилась статья? Жми лайк и делай ре-пост!
Этому миру нужны новые воины
#personal@ironsuperman

Фотогалерея: